En lo que tiras.

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Aunque me duele la piel,
y hay poco aire
y tiemblo,
y mis huesos no tienen más médula
que una soledad que apesta,
me sigue gustando este veneno
de vivir,
o como se llame.

Como una tela inmensa que se pudre en la lluvia
o un cable submarino en el universo,
o un trompo poseído,
o un perro
o una vieja loca.

Me doy perfectamente cuenta
que el tiempo mancha
y tiembla,
y que mis huesos no tienen más médula
que una suerte ultrajada.

Me doy cuenta de que sangro
porque aprieto fuerte una botella rota
y me sigue gustando este veneno
de vivir
o como se llame.


Toma otro cigarro,
mira mis cartas:
mi todo lo que fui
mi resto que seré
y el As, 
¡el puto AS!
¡el poderoso AS con tu cara!



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